La cosa importante è di non smettere mai di interrogarsi. La curiosità esiste per ragioni proprie. Non si può fare a meno di provare riverenza quando si osservano i misteri dell'eternità, della vita, la meravigliosa struttura della realtà. Basta cercare ogni giorno di capire un po' il mistero. Non perdere mai una sacra curiosità. ( Albert Einstein )
Agglomerati urbani
scaraventati da furia e fango
dove il cemento si espanse
sfottendo di natura i divieti.
L'uomo, atavicamente abusivo,
regge fiero le sue prepotenze
mai si fa critico e accorto
del suo vivere sconsiderato.
Gli occhi chiusi a comando
pin e telecomando per uso personale
un madornale rutto sul resto del mondo,
tanto è tondo, magari qualcuno lo salverà.
Ma se anche un solo bimbo muore
per l'incoscienza di comunità latenti
non s'incolpino le calamità naturali
i delinquenti hanno gambe e braccia
e un'abilità a sfuggire i propri ruoli.
Daniela Cerrato
“In fondo, l’unica ragione perché si pensa sempre al proprio io è che col nostro io dobbiamo stare più continuamente che non chiunque altro.” Cesare Pavese
Dopo amniotica incoscienza il battesimo sul mondo e pasque in labirinti senza fili. Scindere il netto dal lordo tra spazi consentiti e divieti, fragili le identità nei sensi unici confondono le orme individuali. Infiniti gli angoli nascosti dove il respiro scandisce nel forte silenzio intero plesso. Terreno sconnesso brucia fiato, dubbi e urgenze di consigli fanno risvegliare anime dal cielo perchè in terra troppe son di parte. Dietro curve a gomito della vita perse spalle amiche dietro i marmi l’animo ammutolisce nelle sue memorie e capita di tastare il polso per conferma di sopravvivere al mestiere di vivere.
Il cuore arriva prima
è un gallo mattiniero
urla e raspa impaziente.
La mente una tartaruga,
medita, si muove lenta
saggia tituba. Prende tempo
poi decide se aria o guscio.
Daniela Cerrato
Basilica di Aquileia, mosaico gallo e tartaruga IV d.C.
Macchie scure indelebili
su guance rivolte alla luce
grate al protrarsi gentile
d'un tepore che rallenta morte.
Da materne radici il nutrimento
su paterni tronchi l'appiglio,
le foglie solfeggiano vita
fino a pigmento esaurito.
Sempre intonato il loro canto
un coro muto ai quattro venti.
L'ultimo fotogramma a sfumare
titoli di coda senza ringraziamenti
nessun riferimento a persone reali.
Una storia bella ma improbabile
per protagonisti annichiliti
e troppo cielo da immaginare.
Silenziata la colonna sonora
nel silenzio di nessuna replica
nemmeno il volo di una mosca.
E finalmente qualcuno può fumare
Non c'è manuale d'amore a spiegare
bellezze e rischi d'un tuffo romantico,
persa la bussola è navigare ignoto
acque vaste in cui sbracciare fiato.
La boa inganna l'occhio
fa sembrare la riva più vicina,
solo il torrente ha rive a binario
cui aggrappare l'anima in salvo,
il mare è fiducia cieca a resistenza
illanguidisce morte di folli amanti
la cui storia si perde all'orizzonte.
Daniela Cerrato
Certi strappi non si rammendano
si lasciano così a onor di memoria
a beatificare leggerezze di cuori
fibrillati in libertà vigilata.
Lacerati da ogni lato
sfrangiati in disordine naturale
messi a dimora ma in bella vista
a ricordare quanto facciano male.
Daniela Cerrato
Disgustose, dure da digerire
le solite recite mediatiche
che giocano a sputare sulla gente
due gocce di ottimismo ipocrita
nei giorni prefestivi
a far brillare abiti e abeti.
Ognuno messo in piccionaia
distaccato quanto basta
per non cogliere appieno
ciò che avviene dietro quinta.
Il costo dei biglietti è da prime file
ma lo staff rinuncia agli applausi
per evitare sassaiole.
Si alimenta certezza che sia stagione
di rasare urne anzi che aiuole.
In notti di pioggia tutto è fluido s’inzuppano rumori e sogni s’allargano pozzanghere in cui specchiare il risveglio s’annotano cadenze musicali in note mentali sfuggenti, scorrono copiosi e lenti pensieri disciolti in rivoli. S’immaginano nuvole gonfie via via diventare più esili, invece il cielo stamane è ancora gravido.
Cantava d’amore alla finestra cantava a lungo, a squarciagola ed era una voglia di maschio venuta chi lo sa da sotto terra su per le gambe, agli occhi al fiore della pancia. Cantava per amore ed era una giornata corta. Ora ha l’aria d’una chioccia pulisce i bambini e sta in silenzio.
*
I Partigiani
Non per ragioni di gloria andammo in montagna a far la guerra. Di guerra eravamo stufi di patria anche. Avevamo bisogno di dire: lasciateci le mani libere, i piedi, gli occhi, le orecchie; lasciateci dormire nel fienile con una ragazza. Per questo abbiamo sparato ci siamo fatti impiccare siamo andati al macello piangendo nel cuore con le labbra tremanti. Ma anche così sapevamo che di fronte ad un boia fascista, noi eravamo persone e loro marionette. E adesso che siamo morti non rompeteci i coglioni con le cerimonie, pensate piuttosto ai vivi che non abbiano a perdere anche loro la giovinezza.
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Le case di campagna.
Sbriciolate dalle ruspe nascoste dietro i garage le case di campagna hanno i giorni contati. Le smembrano a pezzetti: le vasche di sasso nei giardini e gli arcolai in mostra nel salotto. A volte le scorgi nascoste sotto i tetti come farfalle che i mercanti le cercano per farne degli alberghi.
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Al lavatoio.
Al lavatoio le donne coi capelli scarmigliati come diavoli picchiavano coi panni come fruste. Parlavano scurrile litigavano e poi si mettevano a cantare insieme ed erano grida d’amore come delle gatte.
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Le strade sono
tutte di Mazzini, di Garibaldi, son dei papi, di quelli che scrivono, che dan dei comandi, che fan la guerra. E mai che ti capiti di vedere via di uno che faceva i berretti via di uno che stava sotto un ciliegio via di uno che non ha fatto niente perché andava a spasso sopra una cavalla. E pensare che il mondo è fatto di gente come me che mangia il radicchio alla finestra contenta di stare, d’estate, a piedi nudi.
Santarcangelo di Romagna ha dato natali e lingua a tre poeti, amici fra loro: Tonino Guerra, Nino Pedretti e Raffaello Baldini. Per la sua morte prematura Pedretti, fra i tre, è quello che finora ha avuto meno fortuna Nato nel 1923 , noto come poeta dialettale pubblicò la sua prima e unica raccolta poetica in lingua, Gli uomini sono strade, nel 1977. La sua produzione poetica fino a quel momento non era stata abbondante, ma la qualità dei suoi versi lo aveva presto imposto come uno dei migliori poeti in dialetto. Gli uomini sono strade, opera divenuta presto introvabile, fu ristampata nel 2013 in un’edizione a cura di Tiziana Mattioli, la quale si occupò allora anche di raccogliere in un volume alcune poesie in lingua italiana rimaste inedite, dopo che nel 2003 era stato pubblicato Le pepite d’oro (Poesie 1946-1947) per Raffaelli Editore, una seconda raccolta in lingua che Pedretti non diede mai alle stampe. Nino Pedretti morì prematuramente il 30 maggio 1981, a soli 58 anni. Per molti anni la sua eredità fu ignorata, il suo nome dimenticato, e solo recentemente sono stati riscoperti i suoi lavori letterari. Nel 2007 Einaudi ruppe il silenzio su Pedretti ripubblicando dopo molti anni la prima raccolta del poeta, Al vòuşi, originariamente edita nel 1975. Dopo Einaudi, Raffaelli Editore si è preso a cuore la pubblicazione di gran parte delle sue opere, che oggi possono essere lette o in volume o in e-book.
Il Canto delle Muse 
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