La cosa importante è di non smettere mai di interrogarsi. La curiosità esiste per ragioni proprie. Non si può fare a meno di provare riverenza quando si osservano i misteri dell'eternità, della vita, la meravigliosa struttura della realtà. Basta cercare ogni giorno di capire un po' il mistero. Non perdere mai una sacra curiosità. ( Albert Einstein )
Dentro il pigiama l’anima tiepida elabora immagini, accende voglie dipinge bozze di cambiamenti, ogni rinuncia all’azione scala marce, blocca il motore ogni funzione si ghiaccia. La disperazione mantiene forti riempie di spirito menti ardite, oltre gli ostacoli vasti campi da cui ritrovare libertà perdute. Nessuna rincorsa, basta un salto, un sacrificio una spinta da dentro, timori bendati a non interferire, che la caduta non sia brusca non è dato sapere, si spera nel vento a favore e un opportuno attutire. Che tutto avvenga in tempo utile prima di danzare sulle nostre tombe.
Mi sento strano davvero Da un po’ di tempo è così Succede sempre ogni volta che sei qui
Tutto mi sembra migliore Capisco bene cos’è Capisco che m’innamorerò di te
Sei sempre il primo pensiero E mi addormento con te Sembra un malanno ma è buono come te Mi fa sentire leggero Sorridi e stai come me “Lo sai mi sto innamorando anch’io di te”
E vai che m’innamoro davvero Per troppi giorni e da quanti? Quasi una vita a cercarti e adesso ti ho qui davanti e vedrai Vedrai che di tempo ne avrò, ne avrai D’amore quanto vorrai perché non basta mai
E ci teniamo per mano Siamo in silenzio io e te Certo ch’è buffo, sono teso più di te Ti sento tra le mie dita Ed è un piacere così In questo istante la vita è tutta qui E vai che m’innamoro davvero Guardami che sono sincero Provo le stesse tue cose adesso Per me è lo stesso e vedrai Vedrai che di tempo ne avrò, ne avrai D’amore quanto vorrai E che non basti mai
Vedrai, vedrai che di tempo ne avro’, ne avrai D’amore quanto vorrai e che non basti mai
Mi sento strano davvero Da un po’ di tempo è così Succede sempre ogni volta che sei qui
Sentirsi pesci muti a bocca aperta
cicatrici da ami dentro e fuori
afoni a somatizzare rabbia.
Immensa la gabbia, nel suo caos
impossibile vedere sbarre,
l'illusione di libertà è fumo nero,
pochi spicci di rame fuori conio
gettati sugli occhi a ipnotizzare.
In attesa di una nuova Radio Londra
le mani piene di canali tv analgesici
e cellulari diventati estratti conti.
Mentendo risposta soldatini ubbidienti
ruminano parole che diventano bolo.
Daniela Cerrato
“C’è qualcosa di antico nella poesia della Insana, di solennemente proverbiale e al tempo stesso di violentemente intrepidamente esposto (tramite un continuo lavorio di ibridazioni lessicali e timbriche) alle vicissitudini e ai disastri della contemporaneità.” Una parola poetica “morsa dalla fame” nella quale è racchiusa “l’infermità del corpo e l’infermità della nazione.” – Giovanni Raboni
Pupara sono e faccio teatrino con due soli pupi lei e lei lei si chiama vita e lei si chiama morte la prima lei percosìdire ha i coglioni la seconda è una fessicella e quando avviene che compenetrazione succede la vita muore addirittura di piacere. ma chi ti fotte e pensa troia d’una porca tutta incrugnata sulla vita venni per accattare vita come m’ha fottuto il banditore finta che non mi vede bastò un rovescio di mano e addio pane e piacere lo stretto necessario per campare per non dare sazio a quella rompina rompigliona rompiculo d’una morte la vita se ne va con gli occhi aperti faccia di sticchiozuccherato non aspettarti gioie da minchiapassoluta non finiremo mai di fare sciarra amara nessun compare ci metterà la buona parola tu stuti le candele che io allumo padella non tinge padella ma la mia è forata e cola vita la vita ha profumo di vita così dolce che scolla i santi dalla croce scippa fracassa scafazza e scrocchia torna e vuole conto e ragione la morte come le santocchie ama dio e fotte il prossimo la vita e la morte allato vanno transeunti per lo stesso porticato comincia dolcechiaro finisce amaroscuro i piedi reggono esattamente quanto io ho levati non mi fare il solletico vita bella e affatturata non avea catene al collo né debito di coscienza dopo la sua porcapedàta non sa più spendersi con chi le pare e piace.
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impazzirono e avevano sete e non avevano acqua e nudi correvano alle finestre senza vetri al balcone franato con gli occhi insanguinati in pianto
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La tappezzeria del cuore
che strano questo nunzio che arriva e porta l’alba e mi acceca e oscura la forma
il nunzio della notte non usa specchi e denuncia cosa porta
mi piace la tappezzeria che copre il cuore e sto altrove quando appiano e rastello e non pulsa lo stesso stupore per servitù e ardore
il mare non c’era più
profumo per ampolla sturata svaporata il rigore di dentro perché i pensieri neonati rompono la barriera dei denti e sfondano il riparo delle labbra si sfogano in parole
il desiderio impazientemente espresso esce dalla sua eccitante dimora senza compenso per la dissipazione l’avversario non ha fine né modo e obbligato a camminare in punta di piedi lungo la circonferenza del cerchio seguiterà e mai conseguirà che io mi fermi o mi diparta nulla mia essendo pronto e a tutto essendo pronta dappoiché null’altro mi appartiene tranne gli effetti miei ma l’aria è stata avvelenata e io m’aspettavo d’invitare amici a udire organi e tamburi
e ho dovuto amputare l’insalata che in primavera dentro una boatta avevo seminato e non è acqua che basti al tormento d’infiammazione poiché questa è già malattia e non più sete e però la fantasia intollerante di riposo si slancia e va attorno con somma licenza e capriccio lietissima delle cose nuove per non eccitare in casa propria altre tragedie
considerata nudamente la natura dell’evento s’abbassa e rimpicciolisce e in questo momento sono chi apre il frigorifero e ha fame e non ha pensato alle provviste quando soffiò vento malato
la ragione avrà fatto abbastanza quando sia giunta a raffreddare abuso di ignizione scacciando il plasma delle pareti e rimuovendo commozione all’ingiuria
nemica della moderazione mi sottometto volentieri a mancare di agi e scelgo ballata grande di lungo ritornello a quattro versi non avendo la lingua a cintura
e occultamente dal fondo ribollendo vanno gli interni accidenti insino a tanto che irraggiamento trabocca e la vita presente fa battaglia per covare il suo necessario calore
ad onta di ogni abbaiatore
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Jolanda Insana (1937-2016) venne scoperta da Giovanni Raboni nel 1977, anno in cui pubblicò nella collana da lui diretta «Quaderno collettivo della Fenice» (Guanda) la raccolta poetica Sciarra amara. Nel 2002 ha vinto il Premio Viareggio per la poesia con La stortura (Garzanti). Nel 2007 è stato pubblicato ne “Gli elefanti poesia” della Garzanti l’intera sua opera, con l’aggiunta di un poemetto intitolato La bestia clandestina. Si è dedicata alla traduzione di vari classici e autori contemporanei, dal greco e dal latino: Saffo, Plauto, Euripide, Alceo, Anacreonte, Ipponatte, Callimaco, Lucrezio, Marziale e del medievista Andrea Cappellano. Ha inoltre adattato in versi alcune opere di Ahmad Shawqi e Aleksandr Tvardovskij.
il timore del fiore è sospetto che qualcuno possa strapparlo dall’origine e dal sogno, sradicato da mani insensibili avvizzirebbe disidratato morente. Ancora rorido di pioggia, i petali erti a scudo, attende che madre terra asciughi il manto e una farfalla solleticandolo gli infonda coraggio e annunci sole.
Acquazzone su terra e selciato
su microcosmi di fiato
brulicanti arsura,
sull'istantanea promessa di vita,
piove da inzuppare pensieri
alla governo ladro, era meglio ieri
ma almeno la pioggia non è cambiata.
Scroscia che il cielo la manda
sulla panchina rimasta sola
coi ricordi degli ultimi ospiti.
Primigenio rito baciarsi a dirotto
incuranti nel trovarsi un riparo
poi voltare al cielo naso e bocca
in un girotondo a quattro braccia,
duplice catarsi di sommati tormenti.
Se fortunati non mancherà arcobaleno.
Daniela Cerrato
Bench in the Rain, Robert Häusser, 1942
You roly-poly All over town But you come on back to me When things are down Love like a man Love all you canYour satisfaction Is growing less If you come on back to me Use my address and let you Love like a man Love all you canYou are the woman You can’t deny You look so good to me, girl You make me highI’ll tell you something I think you know When you flash those eyes at me All systems go and let you Love like a man Love all you can
Ci vuole una certa testardaggine a essere un albero in questa città, una certa inflessibile legnosità
a ficcare i talloni in terra e tenere la posizione in mezzo a lampioni eleganti come modelle e palazzi che tengono insieme sole e vetro più determinati del cemento,
a proseguire l’annoso rituale: di riproporre l’infaticabile intrico di falangi e membrane, perpetuando la terzomondiale profusione di mani tese, ognuna con la propria vampa di dita e ancora dita –
tanti modi di assaporare il neon, tanti modi di irretire il vento, tanti modi di essere ancillari all’ego senza provarne rimpianto.
*
Ringraziare
per l’occasione per vagare in quelle grotte
lontano dalle onde e dal grido di gabbiano, dalle maledizioni dei marinai e aria salata,
dove sentiamo le nostre voci dire la stessa cosa,
echeggiando, confuso, preso in prestito,
ricordandoci di file, oscuri e corrotti,
in profondità nella gelatina di qualche software dimenticato,
ricordandoci che il virus esiste da molto tempo.
*
Stratega
Il trucco da adottare con un corpo sotto assedio è far muovere le cose,
farsi giocoliere nell’istante in cui tutte le sfere sono in aria, una vorticosa polka di asteroidi e lune,
conoscere la metrica delle viscere, calibrando spintoni borborigmi e brontolii del commercio nei luoghi dove il sangue incontra il sentimento.
Paura. Gelo nelle giunture, reumatismo primordiale.
Invidia. Il midollo che gela in igloo senza finestre.
Rimpianto. Il tempo si ferma in gola. Un ricordo che punge come lisca del mare.
Collera. Vecchia amica. Che porti al mondo la notizia che io esisto.
Il trucco è non costringerti all’angolo con un nome. Annaffia le piante. Fa’ una passeggiata. Abita il verbo.
*
una poesia non ancora nata
Davanti a un tè ci domandiamo perché scriviamo poesie. Dieci persone le leggono, in ogni caso. A tre non piacciono per partito preso. Tre provano un vago struggimento ma devono pensare ai rubinetti che perdono e al traffico cittadino. A due piacciono e non avrebbero problemi a dirtelo, ma non sanno come. Un’altra è tutta presa a preparare domande sulle facili ironie e sulla politica dell’identità. La decima si chiede se porti le lenti a contatto.
E noi corrotti come chiunque altro da un mondo assuefatto ai carboidrati e alle parole,
brancoliamo ancora fra tramonti, metrica e schegge di speranza
per un istante liberi dal terribile contagio dell’abitudine
“La poesia, come molte volte mi sono ritrovata a ribadire, ha un linguaggio universale che esula dalla terra di appartenenza dei suoi autori: la poesia parla la lingua dell’anima e l’anima non conosce limiti, nè confini geografici.” – Arundhathi Subramaniam
Arundhathi Subramaniam è nata nel 1967 a Bombay. Ex danzatrice è giornalista freelance e critica di danza di arte e spettacolo. Ha diretto a Bombay il progetto di interazione fra le arti denominato «Chauraha» presso il Centro Nazionale per le Arti Performative . Come poeta, ha pubblicato in numerose riviste, tra cui The PEN All India Journal, Poeisis, The Brown Critique, Kavya Bharati e sulle pagine di poesia di The Independent. Come giornalista, ha pubblicato per le principali testate indiane e ora scrive su rubriche culturali di svariati portali web. Cura la sezione indiana del portale di poesia internazionale “Poetry International Web http://www.poetryinternational.org/ ed è anche traduttrice di testi teatrali dall’Hindi. La sua prima raccolta On Cleaning Bookshelves è uscita nel 2001 presso Allied Publishers di Mumbai, seguita da Where I Live, sempre per Allied Publishers. Alcune sue liriche sono raccolte nell’antologia Reasons for Belonging curata da Ranjit Hoskoté per Penguin India (2002). Insieme a Jerry Pinto ha curato l’antologia tematica Confronting Love. Le sue raccolte sono uscite in Inghilterra nel 2009 in un’antologia per Bloodaxe (Where I Live, New and Selected Poems)
Mastica il gioco labbra tumide col corpo invoco le tue mani la lingua è tenera foglia sollecita pelle, anima voglia il gemito frantuma silenzio, accorda le note il respiro. Il desiderio sedeva paziente sul letto di chiodi, fachiro che affonda nelle accoglienze, cavità e convessità sublimate ricorrenze di sogni e realtà. La brace è pace che scotta.
