La cosa importante è di non smettere mai di interrogarsi. La curiosità esiste per ragioni proprie. Non si può fare a meno di provare riverenza quando si osservano i misteri dell'eternità, della vita, la meravigliosa struttura della realtà. Basta cercare ogni giorno di capire un po' il mistero. Non perdere mai una sacra curiosità. ( Albert Einstein )
Il gelo bruca i residui della notte nostra il sogno sfrangiato sul bordo dell’essere ancora vivi tra poco è l’alba noi siamo la nostra attesa la ferita della vetrata non aperta il rimorso che accomuna l’aprire e il non aprire minima gemi come acqua tu ormai nel costato del sonno deposta la tua parte di attesa hai varcato il millimetro dell’abbandono e io veglio anche per il tuo lembo di indicibile mentre la luce massacra l’ombra sul lato rovescio del pensiero
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Ora vedi ce ne siamo andati ciascuno avvolto nella sua vera solitudine non si tratta solo di contatto perduto ma è l’immagine del mondo che svanisce il significato delle pagine e della sabbia e quello che i giornali ci dicevano dell’esistenza ha un peso differente incerto
e il punto di vista sulla passeggiata al verde a picco sulle acque un verde senza senno o con un senno diverso alla deriva che cerca aggiustamenti una nuova prospettiva sui frutti e sulla linea in fondo così ovvia dell’orizzonte
e chiamano di continuo non si sa con quali motivi sotto il primo brillare delle stelle che in fondo sono stelle come sanno l’infinita’ dei mondi come è noto allo spazio profondo
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Non ho sonno. Non so pregare. Accolgo la solitudine di ogni singola onda. Questa casa ha guscio di rapina e tentazione lunare. Non ha scale da scendere, sono nella terra friabile la rena scardinata. Mi lascio dietro.
Le orecchie sono pietre, i vestiboli le vere scale dove ci si affolla. Se qualcuno dicesse che c’è un domani distinto da questa impronta lo sentirei menzogna. Le solitudini sfilano sul bagnasciuga.
Non ho sonno. Conto l’unicità delle conchiglie. I talloni scavano sotto la colonna potrei farmi pantano e sonda che pesca la conchiglia che accoglie tutte le acque.
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Nessuna presenza umana se non il margine della memoria che batte sugli angoli le costole l’inverno esausto conta le sue vittorie conta il primo apparire del colore da anni inizio e participio passato quando il gesto che si diluvia riappare sporgendosi e saluta
quella che sarebbe potuta essere mia figlia sta correndo e mi chiama ancora indecisa se esistere.
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Bruno Galluccio è nato a Napoli dove tuttora vive. Laureato in fisica presso l’Università degli Studi di Napoli, ha lavorato in campo tecnologico occupandosi di telecomunicazioni e di sistemi spaziali satellitari in progetti di cooperazione europea. Ha pubblicato il suo libro d’esordio in poesia “Verticali” con Einaudi nel 2009; sempre per Einaudi nel 2015, “La misura dello zero” e Camera sul vuoto nel 2022. Ha diretto la collana di poesia straniera della casa editrice Heimat. Collabora con il musicista jazz Antonio Raia in performance di interazione tra poesia e musica. Con l’artista Lino Fiorito ha realizzato il volume d’arte “Carte di imbarco” (edizioni Il laboratorio, Nola) contenente disegni e testi.
mi voglio comprare una strada in montagna una casa no una strada li ci andrò tutte le domeniche con la corriera, tutte le domeniche andrò nella mia strada in montagna farò amicizia con gli scoiattoli porterò loro delle paste secche andrò su e giù per la mia strada su e giù, su e giù, su e giù su e giù finchè non mi faran male i piedi poi mi siederò in mezzo sicuro di non essere messo sotto dalle auto poiché la strada è mia e le macchine non possono. darò alla mia strada un nome tipo strada villanzona o strada pannocchia o strada dei gatti pezzenti o strada montana catalana o strada buiosa e ci porterò la mia fidanzata per baciarci e farci all’amore le mostrerò la vista sulle valli e se lei vorrà potrà pattinare sulla mia strada coi pattini a rotelle di notte accenderò le torce per fare un po’ di luce e canterò a squarciagola le canzoni che so e se gli scoiattoli vorranno potranno unirsi a me cantare non berrò vino né mi drogherò poiché voglio essere lucido semmai danzerò fino allo stremo per poi cadere esausto e contento non ci saran dazi da pagare per passare sulla mia strada basterà sapere la parola d’ordine e la parola sarà: “posso passare?” mi comprerò una strada in montagna non mi servono muri, soffitti o cessi pisciare, piscerò nell’erba mi piace pensare che voi mi capiate sennò non è lo stesso quindi sforzatevi
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Per il tuo compleanno
ti ho comprato l’estate, un sommergibile e un motel
un gatto volante, un annaffiatoio di cristallo, un fischietto
ti ho comprato una zucca, un albero di giuggiole, nove
tipi di pane, ti ho comprato un pesciolino d’oro e un tamburello,
ti ho comprato un cappotto verde e delle scarpe di corallo, un letto a cinque piazze e mezzo, una casetta dalle finestrelle che sorridono.
Ti ho comprato una spada di liquirizia, un topo infrangibile, una banana parlante e ti ho comprato un misuratore di sciocchezze, ti ho comprato diecimila biglie, delle nacchere fosforescenti, un’ora di tuoni e fulmini, una falce di zucchero, ti ho comprato una scala coi pioli di cioccolato e uno scoiattolo di lapislazzuli vivo.
Ti ho comprato dodicimilia paia di calze a righe colorate, una gonna svolazzina e una collezione completa di pozzanghere, ti ho comprato una canna da pesca di pongo.
Ti ho comprato una mina anticretino, un abbonamento per fare colazione con me per cent’anni, uno zombi a molla, una scatola di fiammiferi, un cestino di lamponi.
Ti ho comprato un piccolo specchio nel quale potrai vedere quanto sei bella.
Non sono mai stato un granché bravo a fare i regali.
Però questa volta
secondo me
qualcosa che ti piace
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Tu sei una
Che devi essere sempre quella forte Ogni tanto piangi, ma di nascosto Tipo ieri eri triste ma non me l’hai detto Ma quando ridi muovi le montagne e scateni le maree E certo, avrei dovuto accorgermene Tu sei una che ti porterei a fare a palle di neve con Calvin e Hobbes Una che i treni ti aspettano se sei in ritardo perché gli stai simpatica Tu sei una che domani ti porterei con me nella battaglia.
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Mi ricordo
mi ricordo un lago enorme e montagne strapiombanti nell’acque e piccoli paesi di case antiche e turchi, italiani, francesi e greci e slavi vestiti a festa sempre per apparire meno slavi e mi ricordo latte bianco pannoso surgivo di vacche grasse e di cioccolati, le mille qualità e biciclette lasciate libere senza catene che i ladri lì sono tutti ricchi e non han bisogno di rubare e ancora mi ricordo boschi d’alberi e chiese gotiche, paurose e mi ricordo che le automobili stavano immobili al mio passare sempre manco che fossi un re e mi ricordo così la svizzera me la ricordo d’occhi verdi e di pelle candida profonditrice di baci, carezze e d’amor sessuale “carinuccio” mi chiamava chè la sua lingua non ha diminutivi e le piaceva giocare le parole e le parole son fatte per giocare
e infine mi ricordo la svizzera di notte che mi parlava mentre che dormiva e mentre che dormiva la parlavo le raccontavo le favole più strane e misteriose le più meravigliose quelle di gnomi, fate e maghi con la barba lunga e lei mi rispondeva e facevamo insieme dei viaggi nei suoi sogni che poi, mattina ce li raccontavamo facendo colazione piano…piano…
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Guido Catalano è un poeta e scrittore torinese nato il 6 febbraio 1971. Testi di poesie pubblicati:
Ti amo ma posso spiegarti – Miraggi edizioni, 2011
Piuttosto che morire m’ammazzo – Miraggi edizioni, 2013
La donna che si baciava con i lupi – Miraggi edizioni, 2014
D’amore si muore ma io no – Rizzoli 2016
Ogni volta che mi baci muore un nazista – Rizzoli 2017
Tu che non sei romantica – Rizzoli 2019
Poesie al Megafono, 2019 (libro parlante)
Emilio Mantelli (Genova, 1884 – Verona, 1918) conosciuto per le sue xilografie, collaborò a lungo con il periodico L’Eroica, oltre a realizzare diverse illustrazioni per i libri dell’editore Formiggini. Il suo stile espressionista si caratterizza per il rifiuto dell’accuratezza del tratto e della raffinatezza del linearismo liberty, elaborando per tutta la sua vita la ricerca di un’immediatezza ottimale
Da bambino traslocò a La Spezia con la famiglia, ma tra il 1901 e il 1904 si trasferì a Firenze. Qui si iscrisse alla scuola libera del nudo di Fattori all’Accademia di Belle Arti, dove ebbe modo di frequentare Adolfo De Carolis. Strinse legami di profonda e duratura amicizia con i compagni di corso Moses Levy, Libero Andreotti, Enrico Sacchetti, Giulio Cesare Vinzio e soprattutto con Lorenzo Viani. In quegli anni la sua attenzione era rivolta ancora esclusivamente alla pittura; ma delle opere resta qualche traccia solo nei cataloghi di esposizione della Promotrice fiorentina del 1903 e del 1904 e nelle pochissime testimonianze di qualche biografo, dalle quali si ricava un interesse per le marine. Soggiornò a Venezia, prima di intraprendere un viaggio a Parigi, dal 1906 al 1908 in compagnia di Viani e Andreotti.Nel 1911 esordì nel secondo numero dell’Eroica, (rivista fondata a La Spezia da Ettore Cozzani) connotandosi per le sue xilografie tese alla ricerca di essenzialità e sinteticità, rivista alla quale fornirà un rilevante apporto.Nel 1914 partecipò alla XI Biennale di Venezia con sei opere esposte nella sala dedicata alla xilografia contemporanea in Italia ordinata dalla “Corporazione italiana degli xilografi” di Cozzani. Nel 1915 presentò otto opere di soggetto popolare alla III Esposizione internazionale dell’arte della Secessione a Roma (alla quale aveva partecipato anche nella prima edizione del 1913), contemporaneamente, a Milano intervenne alla Mostra dell’incisione italiana organizzata dalla Società per le belle arti ed esposizione permanente inviando, tra le altre opere, una xilografia a tre legni, Testa di donna, che ritraeva sua moglie Ines sposata a La Spezia. Emilio Mantelli condividendo il programma interventista di altri collaboratori dell’Eroica, si arruolò volontario nel 1915 e partì in guerra i primi di gennaio del 1916 come tenente di fanteria. Al fronte incise diversi legni a soggetto militare. Si dedicò profusamente anche alla grafica minore incidendo molti ex libris, emblemi, biglietti augurali e da visita, annunci di nozze, annunci di imprese. Lo scultore Eugenio Baroni gli ha dedicato un busto in bronzo.
Busto di Emilio Mantelli, opera dello scultore Eugenio Baroni.
Nel 1914 vennero alla luce i contrasti tra Mantelli, sostenuto da Cozzani, e De Carolis, in parte dovuti a diverse visioni artistiche sul futuro dell’Eroica, in parte causati da divergenze personali. Tra l’aprile e il maggio 1914 De Carolis e i suoi discepoli abbandonarono la collaborazione con L’Eroica, mentre Martinelli entrò a far parte del consiglio direttivo della rivista, diventandone a tutti gli effetti il direttore artistico. Da allora l’impostazione della rivista abbandonò lo stile Art Nouveau per avvicinarsi definitivamente alla corrente espressionista a cui Mantelli si rifaceva
Emilio Mantelli, L’aspirante, xilografia, dalla rivista «L’Eroica»
ex libris
Negli ultimi giorni della guerra si ammalò di polmonite, causata presumibilmente dall’influenza spagnola. Venne trasportato via treno all’ospedale di Verona, ma nonostante la forte costituzione morì l’11 di novembre del 1918.
Emilio Mantelli, Le civette, xilografia a colori, 1914-1915 ca.
Poesia D'amore in esubero
variabili passabili o mediocri
di grandi cantori del passato,
un rimescolare di sublimi versi
persi nel social modernismo
d'un sogno che spera conquista.
Ineffabile la meglio poesia,
la Poesia In Amore,
frangente di silenziose
impietose dolci offese
interdette a trascrizione,
prima e dopo la creazione
d'un cosmo d'ombre e luci,
astrazione santificabile
al di là d'ogni verso.
Non ha titolo, secretato l'autore.
E anche questa è esubero
dimenticate d'averla letta.
Daniela Cerrato
Lo spirito non si rigenera coi lamenti
il velo che si perde a ogni tramonto
merita la leggerezza di una farfalla
anche fra nubi ostiche a schiarire.
Al solo tollerare reciproci pesi
non sopravvive amore
è filo d'erba che s'interra
al calpestìo frequente.
Si ama l'anima che del dramma
scompone gli atti e reinventa allegria
proprio nel gelo di accenti invernali
che non riconoscono altra stagione.
Daniela Cerrato
la solitudine è un luogo, una strada abbandonata dove l’ombra, gemella crudele ci lascia da soli sul marciapiede e aspettiamo, immobili e spauriti come dei cani che la mano diventi carezza
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Dove non cresce ombra né radice nello sterrato attorno al cemento dove non c’è fiore né pietra che duri per terra:
il vuoto che lo raduna in questo giorno stanco dei vivi e calmo, sotto un cielo che non sa predire nessun occidente:
solo il ramo stride nella crepa del tronco, nella ferita invisibile che il vento tocca e incrina a contropelo, nella radura deserta
dove neanche il merlo osa sostare.
*
Ci sono stanze chiuse a chiave dove nascondiamo ciò che non entra più in noi, ciò che resta fuori. Il disordine così disposto ci siamo dimenticati di lui per anni, finché un giorno è riapparso e dal nulla, in silenzio come muffa che intacca il muro, la casa ha iniziato a cedere, prima dentro di noi, infine, inesorabile, verso lo schianto.
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è una ventosa che s’appiccica s’incolla ovunque avvicina mondi mai pensati prima e nuove e strane cose s’amiciziano
è un turbine che stritola avanza e inghiotte nella morsa pesci, rane, girini e libellule un dolce frastuono in sottofondo
come di un’elica che gira o il tonfo di una montagna quando frana
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Intermezzo
dì marmo o dì carbone
Siamo giovani Penelopi. I nostri mari tutelano sgabelli. Nell’andirivieni di aghi i pedali Singer sono novene che germinano, lampade a petrolio percorrendo la via dei ciclamini.
Siamo giovani Penelopi con vecchi retaggi.
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Prisca Agustoni è nata a Lugano nel 1975. Ha vissuto per molti anni a Ginevra, dove si è laureata in Lettere e Filosofia. Dal 2003 vive tra la Svizzera e il Brasile, dove lavora come traduttrice e come docente di letteratura italiana e comparata presso l’Università Federeale di Juiz de Fora. Scrive in italiano, francese e portoghese e si autotraduce nelle tre lingue, considerando questo processo di autotraduzione un processo creativo, del quale si occupa anche come ricercatrice. Fa parte del comitato scientifico del Festival Internazionale di letteratura Chiasso Letteraria e ha partecipato come autrice invitata a diversi festival internazionali di poesia in Europa e in Sudamerica. Ha pubblicato le raccolte di poesia Sorelle di fieno (Mazza Edições 2002); La morsa (Alla Chiara fonte 2007); A recusa (Pasárgada 2009); Casa delle ossa (Opera Nuova 2010); Le déni (Samizdat 2012); Poesie scelte (Giuliano Ladolfi Editore 2012); Cosa resta del bianco (Gabriele Capelli 2014); Un ciel provisoire (Samizdat 2015); Diario di bordo (Mazza Edições 2015); Casa dos Ossos (Macondo 2017); Animal Extremo (Patuá 2017); O mundo mutilado (Quelônio 2020). Ha pubblicato interventi, poesie e traduzioni su varie riviste e antologie.
Narra il vento una storia di rose diverse per colore e destino
Restò in giardino la rossa non colta a far bella mostra di sè nel suo sfacciato incarnato pronto al bacio. La più pallida premiata a centrotavola sfidò la morte senza più spine visse le ultime ore, simbolo d’amicizia volta ad appassire. Quella bianca – lui dice – non si recò all’altare lasciando un garofano a stizzire. La rosa blu misteriosa per natura fece una veloce apparizione poi scomparve in una notte senza luna, la gialla inviperita dall’indifferenza, chè nessuno mai le rivolse attenzione, seminò zizzanie senza rifiorire.
Daniela Cerrato
Michelangelo Pistoletto (1933) La rosa 1981 Serigrafia a colori su acciaio inossidabile lucidato a specchio
Manfredi Bellati è nato a Belluno nel 1937, ha studiato architettura a Venezia, città in cui è stato folgorato dalla fotografia. Si è trasferito poi a Leeds, in Inghilterra. Tornato a Venezia inizia a lavorare come architetto d’interni, incomincia a fotografare a scopo di documentazione, poi collabora con alcune importanti riviste di arredamento. Fotografa anche scrittori, registi, personaggi di passaggio a Venezia. Molti suoi ritratti sono pubblicati da “Vogue Italia”. Nel 1965 il suo primo servizio fotografico di moda, realizzato per Roberta di Camerino.
photograph by Manfredi Bellati
Joe Dalessandro by Manfredi Bellati
Sylva Koscina in una collana Bulgari foto di Manfredi Bellati per Vogue Italia , dicembre 1968
Manfredi Bellati, Ritratto di Rudolf Nureyev (1966)
Si cimenta anche nel ritratto, scattando foto al poeta Ezra Pound, ritratto prima da solo e poi con Giuseppe Ungaretti in un incontro combinato da Bellati stesso. Nel 1966 mette insieme un portfolio di moda e ritratti e va a Milano a proporsi alle riviste di moda. A Milano viene accolto con freddezza e questo lo spinge a tornare in Inghilterra, questa volta a Londra. Avvia collaborazioni con riviste di moda inglesi. Dal 1972, rientrato in Italia, lavora regolarmente per le principali testate di moda italiane, senza abbandonare però il reportage e realizzando pure numerose campagne pubblicitarie. Per una di queste otterrà nel 1980 il “Clio Award”, uno dei più importanti riconoscimenti internazionali.
Manfredi Bellati, 1984
Manfredi Bellati , Gianni Versace, 1982
Manfredi Bellati – Isabelle Weingarten (Vogue Italia 1973)
Il Canto delle Muse 
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